Versos terrákeos

Cuando lloran las lámparas de sal y se apagan los paraísos perdidos, brotan detrás de los espejos reflejos que no nos pertenecen. Desde que vivo en una rama estoy loco por no usar mis alas,  las creí rotas por el abrazo de una realidad marchita. Pájaros que vuelan  pero  no proyectan su sombra,  es más seguro salir de noche, ser del viento y la penumbra. He perdido la última cosecha  y el nido en el que duermo,  se han exiliado los gusanos del corazón de la manzana.  Si me ves por algún norte no me devuelvas la figura,  se va al fondo del cielo de las  flores sin semilla.

Vender la palabra,  como se venden otras tantas cosas... Vender las ideas,  como se venden otras partes del cuerpo —vivas o muertas—  bajo las farolas de los semáforos o empacadas en los supermercados.   Venderse hasta agotarse, como un licor de exportación, quedar en deuda con  la Luna y pagarle el impuesto al Sol . Vender en promoción,  en oferta y en demanda. Ofrecer lo que no se tiene y comprar lo que no nos falta.  Saciarse por un rato, no más.  Buscar al mejor postor,  condenarse a ser un producto en el mercado libre, ¿libre?   Quedar atrapado entre la tapa y la contraportada, en estanterías llenas de polvo con palabras huecas de ruido. Crear cuando la inspiración te asalta, descansar antes y después del secuestro. Buscar la cerradura para abrir la tienda, volver el rótulo y encarnar el espíritu.